Солнце смолой золотой в окно затекает,
Бесы спилили ветвь мира, на которой я жил,
На которой уж были цветы мечтаний моих,
Но ржавые зубья в сути светлой истинной жизни
Преобразились в далёкие горы,
А вид из окна, что должен был быть дырой, концом и ничем,
Меня словно муху в себе запечатал,
Преобразив помоек жильца в сосуд красоты
Одним лишь объятьем своим…
Солнце смолой затекает в окно, в сердце, кувшин,
Где была лишь тьма смерти…
спил
© Copyright: Игорь Брукнер, 2016
Свидетельство о публикации №116112406575
Свидетельство о публикации №116112406575
Рецензии