Мои лазареты

От автора

Этот сборник появился на свет не от хорошей жизни, о чем говорит и его название: «Мои лазареты, или лучше нету того свету…».
Осенью 2016 года, о всем глобальным и локальным «негараздам» судьба преподнесла еще одно испытание в виде трофических язв на ногах, бороться с которыми самостоятельно было невозможно, и мне пришлось обратиться сначала к народной медицине (в виде рецепта, которым пользовались еще во время Первой мировой войны для лечения гангрены), а потом и к столь не любимой мною официальной медицине… В результате – я провел на больничной койке целых два месяца (больше, чем за всю предыдущую жизнь) и, так и не долечившись, продолжаю  амбулаторное лечение, которому пока не видно конца. Естественно, писать в это время стихи я мог только «на злобу дня», в результате чего и появился этот небольшой и весьма специфический сборник. Вряд ли он заинтересует многих читателей, но уничтожать выстраданные рукописи - не поднялась рука…

ЖИТЬ, ИЛИ НЕ ЖИТЬ?..

По всем канонам жанра реализма –
Мне впору бы с кончиной поспешить
Но в моих мыслях – тьма анахронизмов:
«А как же без меня потомками жить?!.»

А так: собрались родственные души,
Поплакали (не хором, не навзрыд),
Сказали то, что мертвым лестно слушать:
«Хороший человек был, индивид!..»

Им - дальше жить, надеяться, и верить:
Тем – в звездный час, тем – в ярких звездах ночь…
Дни пролетят, забудутся потери…
А «труп живой» - не в силах им помочь…

Борьба за жизнь – сродни идиотизму:
Любой ценой – просто нелепо жить…
По всем канонам неореализма –
Мне впору бы с кончиной поспешить…

ЖИЗНЬ ПОСЛЕ ЖИЗНИ

С рецептом Первой Мировой –
Жизнь, видимо, закончилась…
Хотя, на вид, еще живой –
Вся плоть от боли скорчилась…

Кричу душе своей: «Держись!
Терпи существование,
Хоть это – и не жизнь, кажись,
А так – одно название…»

МНЕ БЫ БЫСРО…

Завидуя друзьям ушедшим,
Лелею давнюю мечту:
Без всякой боли сумасшедшей –
Мгновенно «перейти черту»…

Хотя сомнение и гложет:
За «непокорность», так сказать –
Господь, Судья Всевышний – может
И вечной мукой наказать…

ТО ЛИ…

То ли иссякла сила боли,
То ли я к боли так привык,
То ль подключаю силу воли,
Чтобы сдержать звериный крик…

Страдаю, мучусь, таю, чахну,
Предполагая наперед,
Что я, скорее, сам иссякну,
Чем боль моя совсем пройдет…

Я БЫЛ УЖАСНО ЩЕПЕТИЛЬНЫМ

Я был ужасно щепетильным,
Принципиальным жутко был,
И ненавидел что-то сильно,
Как что-то искренне любил…

Столкнувшись с миром «евростильным»
И не прижившись в том «миру» -
Я стал сугубо меркантильным…
Таким, похоже, и помру…

УХОЖУ…

Похоже, в сообществах я не нуждаюсь,
Поскольку стихи – так, стихийно, пишу,
И, с «творческим планом» никак не считаясь –
Ничьих комментариев к ним не прошу…

Чужие ж стихи – я не часто читаю,
Писать дифирамбы – увы, не привык…
В «когорте поэтов» - «не в ногу» шагаю,
Как «член беспартийный, бирюк, меньшевик»…

Хотел помереть, доктора помешали…
В больнице – стихи лишь о боли писал…
Я был пессимистом в леченья начале,
В леченья конце – оптимистом не стал…

Валяясь в больнице – я к мысли склоняюсь
(За резкость которой – прощенья прошу):
В сообществах – видимо, я не нуждаюсь,
В приют «Стихи.ру», как монах, попишу…

РЕПЕТИЦИЯ

Бесконечно долго был в больнице я –
И родные стали забывать…
То была, по сути, репетиция,
Нынче смело можно помирать…

Дома я теперь – как за границею,
Незнакомой кажется кровать…
Знать, была успешной репетиция,
Так, что смело можно помирать…

«НЕ БУДИ!»

Мой «серебряный век» - далеко позади –
Там, где рифмы и ритмы упруги…
Нынче ж – дряхлая Муза ворчит: «Не буди!
Тщетны жалкие эти потуги!..»

ОДНО НАЗВАНИЕ

Покидает близкий человек,
Тот, с кем породнилась наша память…
Тот, с кем можно вспомнить прошлый век,
Молодость ушедшую восславить…

Там, где слово некому сказать –
Гаснет сиротливое сознанье,
Губится желание писать…
Жизнь без близких – так, одно названье…

МОЙ ИНСТИНКТ

В больнице – я зачах, завял
И перестал считать недели,
Но, инстинктивно, сознавал,
Что света – нет в конце тоннеля…

Хотя «динамика» - была,
Врачи – довольные ходили…
Когда ж почти зима пришла –
Они инстинкт мой подтвердили…

ТОНКИЙ НАМЕК

Не пропустив намек через цензуру,
Позвольте всё же вновь предположить:
Лучше закрыть собою амбразуру,
Чем в адских муках бесконечно жить…
ДА БУДЕТ СЛОВО!..

Мысль – это разума основа,
Что зреет, как птенец в яйце…
Уж коль «В начале было Слово» -
Пусть будет слово и в конце!..

Не обесценивайте слово,
Из миллионов умных слов
Творя бесплодные «ток-шоу»,
Как развлеченье для ослов…

Пусть же слова звучат не громко,
Но чтоб от них - светлела высь!..
Прочтут их, в будущем, потомки –
Глядишь, настанет чудо- жизнь…

Хоть в мире ничего не ново,
Но сила есть в любом словце…
Уж коль «В начале было Слово» -
Да будет слово и в конце!..

БОЛЬ

Бред: все слова из лексикона
Исчезли, словно исподволь:
Там правит бал свой исступленно
Всё пожирающая боль!!!

И день, и ночь, без передышки –
Сжирает эта боль живьем!..
В уме – всего одна мыслишка:
«Что ж мы – для боли лишь живем?!.»

ОБЕСЦЕНЕННЫЕ СЛОВА

В страшный вечер – явилась на сцену
Беспардонная, наглая Смерть,
И слова – вмиг утратили силу,
Захлестнула тоски круговерть…

Смерть – как смерч, как явленье природы,
Продолжает своё «рандеву»…
Я под ней уже целых три года –
Не живу, свою очередь жду...

А, пока не зовут «на кулички», -
Той, что в сердце поныне жива,
Шлю, скорее уже по привычке,
Обесцененные слова…

Я РАЗУЧИЛСЯ НАЧИСТО ПИСАТЬ…

Я разучился начисто писать
(Причем, в прямом и в переносном смысле…)
Знать, не судьба – потомкам дописать
Возможно, гениальнейшие мысли…

Не в силах даже толком пошутить,
Все мысли и все чувства – словно «скисли»…
Попробуйте ж в минувших – ощутить
Суть моих мыслей о сумбурной жизни смысле…

Спасибо всем – за дружбу, за любовь
И за заботу, как о самом ближнем!
Я верил в Вас (душа, не прекословь!),
А не в грядущее свидание с Всевышним…
21.09.2016г.

ПАЛАТА №0

Всё так уютно, так опрятно
В моей палате №0…
Я – как король здесь… но, понятно –
Со мной моя «принцесса» - Боль…

Я б душу продал безвозвратно,
Чтоб эту боль свести «на ноль»!..
Мама! Роди меня обратно,
От Боли только лишь уволь!..

Я ПОЧТИ ЧТО ПРИМИРИЛСЯ…

Я почти что примирился
С тем, что надо помирать,
Даже, втайне, умудрился
«Лучший» способ выбирать…

Но народ не согласился,
Уложил меня в кровать,
Где, страдая, я лечился,
Поминая Бога мать…

Хоть и выжил, слава Богу,
Продолжает мысль терзать:
«Это ж, братцы, не надолго,
Скоро ж снова помирать…»

Хоть с судьбой пришлось смириться,
Только ночь нырнет в кровать –
В голове та мысль «роится»:
Как по-новой помирать?!.»

НА ГРАНИ

Я целый месяц был на грани
Между уходом и житьем:
Боль, точно хищная пиранья,
Рвала на части плоть живьем!..

Я на той грани удержался,
Башка не оторвалась с плеч,
Хотя… не зря ли я старался?
Игра та – стоила ли свеч?..

Пока никто сказать на может,
Чем же закончится игра,
А боль меня поныне гложет –
Сегодня пуще, чем вчера…

От нескончаемых страданий –
Я по сей день еще на грани…
Если сорвусь – помилуй, Бог:
Значит я сделал всё, что мог…

МУДРЫЙ СОВЕТ

Чтя чувство долга,
Чтя трезвость мысли –
Живите долго,
Умрите быстро!..

КОГДА Б…

Лежать в больнице – просто сущий Рай!..
Была б и мне желанной эта сказка,
Когда б не море боли - через край,
Когда б не капельницы да не перевязки…

Я НЕНАВИЖУ БОЛЬНИЧНЫЕ КОЙКИ…

Я ненавижу больничные койки!
Я их, по-детски, кошмарно боюсь…
Сладость – в больнице мне кажется горькой,
А от уколов – В ознобе трясусь…

Мне ненавистны больницы «удобства»,
Чуть не смертелен постельный режим…
Странно, откуда во мне это свойство –
Страхом больниц – я всю жизнь одержим!..

Очно – я с ними не часто встречался,
Но «генетически» - дико боюсь…
Даже до мысли «крамольной» добрался:
«Лучше, чем мучиться – сам застрелюсь…»

НАДЕЖДА УМИРАЕТ ПОСЛЕДНЕЙ…

Я в больнице – как птица в неволе,
Кок ковчег, потерявший причал…
Я от дикой, не дремлющей боли –
Сам маленько уже одичал…

Перевязка – мне, как гильотина,
Перевязочная – эшафот…
Жду, надеясь (солидный детина):
Вдруг меня в этот раз «пронесет»?..

Время – лечит… Терплю перевязки,
Как терпел то ли Сын, то ль Отец,
И надеюсь: в кошмарнейшей сказке –
Всё же будет счастливый конец…

*** (под Высоцкого)

В больнице за две недели –
Старей стал на тридцать лет!..
Что ж это, в самом деле?!.
Верните мне пистолет!!!

*** (под Высоцкого)

Где-то ждет море!.. Я ж – как в тылу врага…
Это ль не горе, если болит нога?!.
Мочи, признаться, нет ни хрена уже…
Как не сорваться на вираже?!.
Маюсь, как рваный парус:
Каюсь, лаюсь – МАЮСЬ!..

ЗАПОЗДАЛЫЙ СТРАХ

В плену, в экстазе от житья пустопорожнего,
Остатки разума в «заначку» положив –
Я стал бояться не грядущего, а прошлого:
«Как я там, в нем, остался чудом жив?!.»

Ведь выполнял я там задания серьезные,
Всегда в почете был и, скажем, «на виду»…
Я обходить умел легко препоны грозные
И побеждать порой нежданную беду…

Судьбе – спасибо и за будни, и за праздники,
За то, что путь свой я с достоинством прошел,
Но… хоть то время было столь прекрасное,
Второй бы раз я в эту реку не вошел…