Ветреное

-Читателя!Советчика!Врача!
О. Мандельштам

Слов моих сухие листья ли
Заставят остановиться,
Жадно дыша?
В. Маяковский

-----

Я не плачу,
           это глаза  слезятся от ветра.
Говорю с собой, обрываю на полуслове.
Я совсем не страдаю,
                разве я молодой Вертер?
И это не ты не звонишь,
                это связь здесь так плохо ловит.         
Я не буду тебя теребить:
                а помнишь ли? полностью?
Это дело последнее - память терзать отчаяньем.
Быстротечное счастье бывает лишь с горечью помесью.
Всё проходит - банальная истина,
                даже случайное.               
Всё проходит,
              неважно уже, а были мы теми ли?
Были робкие почки,
                теперь облетают последние листья сухие.
"Кроме любви твоей  мне  нету"...
                всё исчезает в кромешной темени               
Даже родной мой язык превращается в какое-то суахили.
И на нём я пытаюсь что-то мычать,
                а ты и не слышишь.               
Ты и раньше не очень то слышала -               
                где оно " раньше"?
Я играть не умею  в игру про третьего лишнего.
Ты же ранить умеешь изящно, 
                так лучше рань же,               
Только бы не безвременье.
                Что мне делать с пустыми часами?
Во все оттенки серого город раскрашен -
Серые ветки, серые дома под такими же серыми небесами...
И пора отпускать, но мне без тебя так страшно.
Нет мне солнца, ну нет мне...
                ты там улыбайся почаще хотя бы,
И я буду знать, что еще, наверно, не умер.
Станет падать полегче -
                снег занесет все ухабы.
Но так быстро не переключается тумблер.
Горсть монет по асфальту - 
                так звенит твоё звонкое имя,               
Острой бритвой по горлу -
                так твоё имя с моим рифмуется               
Что теперь ни случится, мы больше не будем другими.
И стою, как дурак, посреди продуваемой улицы.

Нет, не плачу,
              то ветер сегодня пронзительный...
Остановишься, жадно дыша -
                не поймешь, что такое.               
Позовите врача мне, читателя, ангела, зрителя,
Вместо сердца - дыра,
                и в ней ветер все воет, и воет.
Привыкаю помалу,
                ведь жизнь моя минами взорвана.
Только было мне света,
                что клином на тебе сошёлся.
Это вовсе не я, это ветер намел сора вздорного,
Это листья шуршат,
                выстилая шаги твои шёлком.