Август
Высота неба, придавленная к земле, неискренним московским августом, не предвещала ничего, кроме прощаний. Долгий взгляд в синеву вымывает из глаз настоящее, и пусть не надолго, на пару вдохов, а может и биений сердца, просыпаешься в вечности, где тебя нет и быть не может. Небо не хранит обличий, оно хранит лишь запахи тех времен и женщин, которые остались там, в том московском августе, который всегда одинаков и всегда щедр на прощания. Пыль земли уже покрыла когда-то свежую зелень мая, она, как и я питала новые надежды на теплый период нового года, а осталась осыпана щедро гарью и чужими словами, как пеплом на голову кающегося. И я каюсь, каюсь с надеждой не высохнуть в этой пыли, как на то уготована судьба наивных листьев, вынырнув из вечности я бы хотел оказаться там, где мне всегда рады - в остывающем небе сентября.
© Copyright: Андрей Мельнник, 2016
Свидетельство о публикации №116112307599
Свидетельство о публикации №116112307599
Рецензии