Не зря пламенеет рябина в безлиственных далях

Не зря пламенеет рябина в безлиственных далях.
Не зря эта осень зарею не хочет пленять.
Последним ежам милосердно раздали медали:
так листья опали, и дождь зарядил – не унять.

Гнетущая пасмурность, перечеркнувшая лето,
с улыбкой и смехом его на цветущих лугах.
И вроде бы рядом – но где ты, любимая, где ты?
Куда улетела на чертовых этих ветрах?

С какою осеннею стаей, седым караваном
гусей, опрометчиво шеи стремящих на юг
в иные чужие, но очень комфортные страны,
где нет столь желанных и столь нежелательных вьюг?

О, птица моя, перелетная легкая птица!
Что станет весною, когда вопреки естеству
ранимому сердцу захочется вдруг воротиться
к рассветам неспешным, к нежаркого неба родству?

К тому, что по-птичьи, не родиной звать, а гнездовьем,
вскормившим гнездовьем, до судорог в крыльях родным…
Что станет тогда с этой чистой рябиновой кровью,
оставленной в осень на зиму под небом седым?

Склюют те, кто выжил: клесты, снегири и синицы,
и я среди них – понимаешь, любимая?! -  я.
Так надо ли вслед перелетным усердно стремиться
в иные желанные, но не родные края?