Руки зелёные чертят мне строки на кафеле скользком
Я вижу ритм моей жизни в их буковке каждой.
Сколько ещё надо ждать? Сколько комкать набросков?
Сколько не верить и сколько шептать: "Вот однажды..."?
Я не увижу их лиц, не услышу их речи,
Я не узнаю, за что мне, зачем, почему...
Тонкие руки ведут меня к месту той встречи,
Где я, возможно, то-нЕ-знаю-что обрету.
Свидетельство о публикации №116112311170