Шел человек, сутуля плечи, и низко голову склонив,
Куда идешь, чего приметил, о чем молчит теперь старик.
Кого и как, когда обидел, кому-то счастье подарил,
Но только, вот, детей забытых, не обнимал, не полюбил.
Они росли в любви, ведь с мамой, другой отец, а то и нет,
Но быть отцом, ведь труд немалый, не смог, не стал, забыл, ушел.
К исходу жизни много вспомнишь, о чем-то будешь сожалеть,
Не возвратить любовь и юность, родных позвать, и не успеть.
Ведь так легко, когда ты молод, проблемы кажутся пустяк.
О том, что многое вернется, не думал, в общем-то, никак.
В кругу чужых свой век отмерив, ты много начал понимать,
И хоть стучишь – закрыты двери, не научил детей прощать.
Чужой
© Copyright: Надежда Спиридонова 2, 2016
Свидетельство о публикации №116112310669
Свидетельство о публикации №116112310669
Рецензии