Соль

Неровный край оплавленной свечи
причудлив формой, чист и непорочен
вокруг тяжелой немотой молчит
нелепость бесконечно долгой ночи.
Сливаются мутнея образа
всего, что было свято и несвято,
сознание сужается, в глазах
последний миг сегодня, сном распятый.
А завтра новый день румян и свеж
сотрет с портрета прожитого — боль...
Но ты сейчас прошу, меня утешь,
мятежных мыслей растворяя соль.
Не дай им раны сшитые как есть,
наскорО, чем-попало, кое-как,
разбередить, безжалостно разъесть
упрямым попаданьем в слово — факт.
Утешь или отдай уже совсем,
на растерзанье праведных меня...
неделя — утопает в цифре семь,
я утопаю безнадежно в днях.
В тех днях, где нет безвременно тебя,
куда ты просто не сумел прийти...
то ненавидя, то еще любя...
ты просто сбился с верного пути...
Все очень сложно, жизнь наперевес
несет в карманах соль и горсть конфет...
кто больше соли по дороге съест,
увидит в сладком, не еду... но свет!