Вы опять, как тогда, побоялись о правду обжечься:
«Не меня в этот раз на Голгофу повёз «воронок»».
И стерпелось-слюбилось с убийцами «доброе» сердце,
Не от слёз, а от чиха гриппозного вымок платок.
Лицедейство и ложь, но во имя чего? Непонятно.
Вновь торгуем границами, лицами, общей бедой.
И гадаем на гуще кофейной, и мямлим невнятно,
Мол, пройдёт, рассосётся, лишь брызнем святою водой.
И, чем глубже падение, выше взвиваются шапки.
Чем конкретнее ад, тем азартней сияют зрачки.
Лишь в архивах рядами стоят бесконечные папки,
Как бумажные люди, чьи судьбы вязали в пучки.
Им теперь хорошо. Не болят, хоть искрошены, кости,
Не стенают сердца в безнадёжности долгих сроков.
Только тени их бродят на вечном российском погосте,
И звенят в поднебесье железа грядущих оков.
Вы опять, как тогда
© Copyright: Архив Тимофеевой, 2016
Свидетельство о публикации №116112209733
Свидетельство о публикации №116112209733
Рецензии