Песенка о сионисте
Торговал он диском на Горбушке.
Торговал он книгою на Пушке.
Обожал он подмосковных шлюх,
Лучше не одну, а сразу двух.
Москвичом себя являл на свете.
Вы не верьте, маленькие дети!
Он родился там, на Профсоюзке,
Я с ним пил: он «говогил по-гусски».
Раньше там не город был Москва,
А деревни, кладбища, леса.
Там его семейка и засела
И ждала, когда Москва расселась –
Попой на далёкие предместья…
Там он встретил девушку Олесю.
И в шестидесятые года
Он решил осесть тут навсегда.
Пережил хрущёвские застройки,
Брежневский застой и барахолки,
Встретил Горбачёва «на ура»,
И писал стишата до утра.
И ему платили «хо-го-шо».
Всем тогда платили хорошо.
Всё писал он, типа, «авангард»:
Буквы есть, а значит, есть поп-арт.
Ничего, что смысла нет, то смысл,
То есть тайна метаметачисел,
Что засели в буквах как подтекст,
Смысла нет, но есть как будто текст.
Так он думал лет до ста прожить:
Классиком «поэзии» почить,
Классиком «советской хренотени»,
Но сгустились сумрачные тени:
Ельцин с «демократией» своей
Вышвырнул «писателя» взашей
Из своей уютненькой Котловки
В мир капкана, сект и мышеловки.
Но не тут-то было: зол еврей!
Бросил он «поэзию» скорей.
Коль бабла уж не дают за слово,
Значит, это дело бестолково.
Бизнесом занялся сионист,
Как его прозвал один таксист.
Книги, диски начал продавать,
Антиквар у бабушек скупать.
Не прошло и двух десятков лет,
Вытянул счастливейший билет:
Олигархом стал он, ёпа мать,
Снова сел и стал «стихи» писать.
Деньги есть, а значит, есть стихи!
Подмастерья все его лихи!
За год выдают томов по сто,
Гарнитура таймс его листок!
Тот же «авангард», но, типа, нов!
Революционер опять основ!
Бьёт копытом седовласый конь
И готов – как будто бы – в огонь!..
20 июля 2011
Свидетельство о публикации №116112206771