Я – урна, под металлической кожей моей пустота или мусор,
Я барабан помойный, я призываю отходы к себе,
Призываю обёртки, призываю незримых калек,
Призываю выпитых… и – чистое жаркое пламя.
Да, это боль, непрерывная боль созерцания мусора,
Но лучше во мне, чем на дороге, в голове, чем словах и делах,
Ведь кто захочет к свету пойти по щиколотку в плевках,
По колено в изжёванном и искалеченном смысле,
По пояс в реке из прорвавших отхожих труб,
По горло в крови вскрытых вен детства,
По сверхчеловеческий вопль в слезах сотворившего нас…?
Нужны урны, нужно пламя, а после дети, утро,
Первые красок мазки на чистых-чистых сердцах…
урна
© Copyright: Игорь Брукнер, 2016
Свидетельство о публикации №116112205178
Свидетельство о публикации №116112205178
Рецензии