У вечера малиновый кушак.
На небе ни овчинки, ни рогожки,
И сумерки скребутся, словно кошки,
И тишина такая -- грех дышать.
Деревьев разноликая толпа
Глядит на месяц, срезанный, как ноготь.
Снимает осень шутовской колпак,
И медяки ссыпает мне под ноги.
Тепло и красота идут на спад,
И ветра дрожь подобна подхалимству...
Приди ко мне, когда все будут спать,
Но не любви, а боли позаимствуй.
11.2016.
Отгоревшее
© Copyright: Светлана Тимашева, 2016
Свидетельство о публикации №116112202844
Свидетельство о публикации №116112202844
Рецензии
На это произведение написано 106 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.