***

Для москвича здесь всюду Пушкин,
Будь то писатель иль поэт,
Не важно проза или хокку,
Любой стишок здесь как сонет,
Здесь в каждой строчке есть шедевр,
Тут в каждом слове красота,
А буква словно лучик света,
И запятые - высота,
Которую берем мы смело,
Стараясь написать стихи,
Поэмы, оды, эпиграммы,
Частушки, песни. Но лихи,
Бывают мысли в те минуты,
Когда поэтом возомнив,
Себя мы с гордостью считаем,
Ни разу в жизни не любив,
Непревзойденным, гениальным,
Веселым, мудрым. Прозорлив
Бывает стих, написан быстро,
Не прилагая много сил,
Но наша в этом ли заслуга?
Хоть раз один из нас спросил?
Перечитав стихотворенье,
Что вдохновением творя,
Вливает муза в наши мехи,
Вином и рифмой. Ведь нельзя!
Себе присваивать чужое,
Себя над всеми возносить,
Она коснулась на минуту,
И продолжает нас любить,
А мы не ценим, мы гордимся,
Свою Наяду не любя,
Она уйдет и не вернется,
Ведь муза капельки дождя.

21.11.16 00-15