Проходят годы-зимы,
Как облака летят,
Лишь ягоды рябины,
Алеют на ветвях,
В их цвете красно-винном,
Вкус пережитых дней,
И горечью любимы,
и сладостью своей.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.