Триста тридцать

Мне надоело домой возвращаться в полночь,
Хотя на часах на моих восемнадцать двадцать.
Зима-это тот же холод, все та же сволочь,
Которая так ненавидит тебя в девятнадцать.

Я обожаю, когда ты мне пишешь письма
Хоть не бумажные, хоть по чуть-чуть, хоть точку.
Пишешь о том, что меж нами проложена искра,
Держишь при этом уставших ушей своих мочку,

И улыбаешься, как-то по-детски, счастливо,
Делаешь глупости, смотришь на мир по-другому.
Но в сердце, внутри, понемногу, чего-то тоскливо.
И любишь не только себя, и даёшь что-то дому.

Дома я знаю, что лучше, я знаю-теплее,
Но кто же исправит все то, что сейчас получилось?
Сейчас сей этап тебе будет совсем не милее,
Зато после долгого срока: "Смотри, залечилось".

Не думай о грустном, глаза закрывай и запомни:
Ты в мире один не умрешь, позабыт ты не будешь
За срок этот долгий, за время лихое ты вспомни-
За что ты так искренне, кротко и преданно любишь.