Перо ворона из былого цикла Записок на перьях

Птица не замечает, когда перо покидает ее. Она не обращает внимания и продолжает лететь дальше. И лишь когда холод начинает сковывать крылья, наступает сожаление об утрате.




От черного, до безумия крепкого чая, сводит скулы. Ты невольно сжимаешь их и стараешься как можно скорее переждать эту горечь. От чая ли она или от ощущения этой тягучей пустоты вокруг тебя?
Не думаешь об этом. Стараешься не думать. Выходит у тебя просто ужасно.
Секунда за секундой, возвращаешься к беспросветной тяжести этой действительности, что мазутными ладонями водит по нервам, размазывая по ним черный цвет. Кажется, будто ты проваливаешься. Куда? Сложно сказать. «Туда», чему невозможно дать определение. Ты сливаешься с тем, что не поддается объяснению ни на одном языке в мире.
Нечто неуловимое, витает в воздухе. Оно неподвластно тебе, но требует того, чтобы его начали хватать. Ты стоишь в маленькой темной комнате, которая больше походит на подвал. Но нет. В ней есть окно. Один единственный источник света. Прорезь в бетонной стене, высвобождающая взгляд в мир, которую ты по наитию задернул плотной тканью штор.
Хочется вырваться из этой черной коробки, пропитанной собственным страхом. Ты ненавидишь это. Тебе хочется убежать, вылететь отсюда, словно птица. Подняться наверх, над всем этим темным миром. Ты чувствуешь это, ты желаешь этого всем своим нутром. Но бездна уже поймала тебя в свои путы. Всеми нервными окончаниями ты ощущаешь, что с каждой секундой становится все труднее выбраться из этого безумия, которое ты сотворил в своей голове. Сбитое, прерывистое дыхание, словно ты, и правда, находишься в коробке.
Тебе ничего не остается делать. Тщетные попытки твоего сознания взлететь лишь разбиваются о холодный комнатный пол. Кажется, ты обречен.
Не думал об этом. Старался не думать. Не обманывай себя, ведь выходило у тебя просто прекрасно.