Лох

Босой, чуть пьяный, но помытый в душе
Писал, читал и сам свой голос слушал…
В прокуренном, полупустом сознании,
Боролось что-то… о его призвании…

Покашляв, вытер губы, выпив чая
Давил «клопов», что всё еще скучает…
По этим дням… где счастлив и беспечен,
И по религии, что верит в бесконечность.

Порыв утих, побаливало в легком,
В том самом… где тихонько сердце спит,
Между ударами, короткими волнами…
«Вот – сука, ведь оно еще скрипит».

Немыслим план, его не принимают,
Друзья смеются, а враги плюют…
Но он надеялся, что все же приживется
Или возможно… здесь найдет приют.

Нет денег, дома, нет еще чего-то…
Ради того, чтоб снова хотел жить,
Наверно, рано - поздно, спросят: «кто ты?!»,
А он смолчит, что мозгом инвалид…

Он в этой суе… от того и выпил…
Что бы избавить мысли от оков
И выдавил последнею строкою –
Судьбе до жопы, сколько в ней… лохов.

_________
Лохи повсюду… толстые, худые.
Продуманных их нет, они простые…
Любить до гроба… жить одной лишь каплей,
Лох, как лягушка… пища дней, для цапли.

(картинка из инета)