Зачем же мне дан этот грех, или дар?
Его не просил я, не ждал гонорар.
Но буквы цепляла некстати рука,
Когда собирался свалять дурака.
И пух набивался в подушки ночей,
Увы, не для снов, а для рифм – трюкачей.
Им замки я строил, слова собирал,
И парус фрегата в заре выкупал.
Но не было права мне в бухты входить,
И дух успокоить и снасти чинить.
«Ты небом пропитан, – мне кто-то шептал, –
Ты волнам доверен и ветрам у скал!
Пока под пером бьётся пульса строка,
Ты сам сотворишь своих птиц облака..»
Чтоб миру зачем-то опять показать –
Чем ярче напишешь, тем легче читать?
Радости жесть
© Copyright: Лушпа Александр, 2016
Свидетельство о публикации №116112103388
Свидетельство о публикации №116112103388
Рецензии
