Бутон подснежника...

Бутон подснежника, голубоватый март;
Сосульки, свежесть, снег, намокший ватно...
Но мне не хочется снимать халат.
Я форточку открою - да и ладно...

Арбузами запахло. На окне
Под шторой дышит ветерок весенний...
Ох, как хотелось отоспаться мне,
Воспользовавшись этим воскресеньем!
 
И вот - никак не улежать. Светло
От солнца в комнате... Да бог с ним, с недосыпом!...
А как мело всю зиму, как мело;
Какой колючий снег на землю сыпал...

          1986г.

Набухших почек вешний груз
На тонкой ветке... ДОжили!
"Цып-цып!" - весна скликает муз:
"Проспите царство божие!

Взбодритесь, девочки! Ко мне!
Пора бряцать, красавицы!
Пусть каждая на той струне,
Какая больше нравится:

Та дуй в дуду, та - в бубен бей;
Те - жарьте на гармонике;
Синиц скликайте, голубей
На наши подоконники.

Во всеоружье лир, цевниц
Трудитесь в поте ваших лиц,

Поскольку только честный хлеб
Дозволил вам премудрый Феб!"

       1986г.

Дождь. Мой сон пропал - и только.
Лепет капель со двора...
Сколько времени, и сколько
Мне осталось до утра?

Жаль плывущей мимо ночи;
Жаль утраченного сна.
Дождь асфальт и крыши мочит;
Там, на улице, весна.

Там весна. Там нынче тоже -
Мысли, чувства - боже мой!
Там земля уснуть не может,
Как привыкла спать зимой;

Как привыкла, еле-еле
Шевеля дыханьем снег,
Спать под вьюги, под метели
День и ночь, за веком век...

И напрасно жмурить очи:
Дождь... тревожно... не до сна.
А под верхним слоем почвы
Набухают семена.

Под корнями, под камнями -
Небывалый, новый род.
Скоро первыми ростками
Это новое взойдёт.

Может, хуже, может, лучше
Трав, что в землю полегли...
Проползают в небе тучи,
Провисая до земли.

Проползают тучи тяжко.
Лепет капель со двора.
Мысли, чувства... ах, бедняжка,
Истерзаюсь до утра...

         1986г.

Сияют весенние листья
На фоне кирпичной стены.
Они ещё собраны в кисти;
Они ещё слишком нежны

И слишком восторженны, чтобы
Жить врозь, никого не любя.
Какое же счастье - особо,
Без тех, кто похож на тебя?

Но только неделя - да что там!
Недели ещё не пройдёт, -
И каждый захочет чего-то,
Чего его друг не поймёт.

И будет то тихой, то бурной
Борьба их, вражда и война,
Пока не поймут, что - безумно;
Что осень слепа и бездумна;
Что их правота - не нужна...

        1986г.