Боль

По нервным окончаниям, по спутанным волокнам, бежит, течет отчаянно смолистой влагой боль.

Откуда появилась? Намеренно? Случайно? Ответы не найдешь, коль сам в себе ты ноль.

Она же разрастается, цепляясь за артерии, скрепляя в узел органы и враз сшибая дух.

Спасение карается - и нет теперь терпению, что вновь осело коконом, истерлось в прах и пух.

А руки, руки тянутся, хватаются, царапают, пытаясь неудержанно сорвать ее, стянуть,

истеребить и выбросить, изъесть, изъять и вытянуть, пока не исковерканной не оказалась грудь.

А боль все разливается, течет внутри отчаянно, течет, не остановится, ласкает каждый дюйм.

И что теперь не делай ты, становишься стеклянною, становишься холодною, под гнетом острых пуль.

Вся боль смешалась с нервами. Вся боль - вся ты, вся кровь твоя, вся сущность переделана любительской рукой :

любовь теперь не первая, и дружба не последняя, семья там, под осколками, с мечтой, еле живой,

и цели не намечены, и вдаль дорога дальняя тебе все так же кажется задумкою пустой.

Но что бы не поделал ты, не все еще утрачено, пока ты есть, ты чувствуешь, хоть ты уже другой.

а боль... твоею спутницей до дней твоих скончаемых навек теперь останется, засев вон там, внутри

и что бы не поделал ты, засядет там, заскалится, усестся, разрастется твой сердечный ориентир.