Не на что смотреть, кроме стен.
Лето на пролет просвистел.
Маленький напившийся принц.
Свет из-под опухших ресниц.
Чёрная бутыль на столе.
А внутри огонь на нуле.
Ни души, одна тишина.
Мысль под колпаком тяжела.
Судоргой сведённый язык.
И спина от взглядов косых
Превратилась в чёрный наждак.
Птицы покидают чердак,
Оставляя пух и помет.
И никто уже не поймёт
Что на дне бутылки дыра.
И совсем легко умирать.....
Коньяк
© Copyright: Сайгон, 2016
Свидетельство о публикации №116112009876
Свидетельство о публикации №116112009876
Рецензии