Бунт

Ты забился в свой полуразрушеный замок, словно Кощей, обрюзгший. Промозглый ветер ломится в каждую щель. На тебе ни короны, ни мантии, вокруг никаких вещей.

Вымощена дорога щебнем, глаза прикрывает полог. Ты в кромешной тьме погибаешь без зайцев, уток, яиц и иголок. Для кого-то ты можешь быть бесконечно дорог,

Но какой в этом смысл, если ты для себя, как для Ницше Бог? Но на деле, ты вовсе не умер, а всего лишь не смог, выбрав эту простую дорогу из всех возможных дорог. Затруби же в победный рог! Наливай в свою чару грог!

Неизменно твоё призвание собирать вокруг недостойных людей, тех, кто понаглей, воров да ****ей, истошно кричащих: “Ну где причитающееся нам по праву? Ты же здоров и счастлив, а мы в беде!”

Не отмахивайся от них, как от мух, это твоя челядь и твой народ. Он тебя ненавидит, боится, но покорно плетется который год, ожидая, когда же внутри у тебя по-настоящему что-то надломится и умрет.

07.05.2016


Рецензии