из цикла Поэт, поэзия и я

Я не учился рифмоплетству,
Хотя имел "пятерки" в школе
По русскому, развитью речи,
Литературе...все такое...

Я в капле вижу только каплю,
В траве - траву,дрова - в деревьях.
Реально мыслю и толкую,
Не видя пользы в разных бреднях.

Я видел глупые восторги
И видел, чем они кончались.
Кто помнит мифы об Икаре-
Как парня крылья подкачали?

Я делал выводы простые:
Чем тверже ходишь по асфальту,
Тем меньше риск сорваться сверху
И расшибиться. Было б жалко.

Я - скучен? Слышу ваши мысли:
"Рожденный ползать" - это Горький,-
"Летать, конечно же, боится".
Я - не летающий, я - стойкий.

Зачем преследовал Поэта?
Зачем я ссору затевал?
Зачем бесчестил гениальность?
Хотите, чтобы рассказал?

Так вот. Стихи его прекрасны,
В них каждый образ - волшебство.
Я ждал, когда же воск растает
И россыпь перьев сдаст его.

Метафора вам непонятна?
Смотрите выше: миф "Икар".
Какой костяк у рифмоплетов?
Да воск же! Вот и солнца жар!

И вновь метафору привел я.
Но ясно: Солнце - это босс.
Когда Поэта привечают
И потчуют, то вот вопрос:

Куда уходит вдохновенье,
Когда его на троне ждут?
Готовы званье,лавры,деньги,
Уже по чести воздают.

Я ждал: марионеткой станет
Тот, кто глаголом должен жечь.
Но крылья солнцем не спалились,
Он миновал такую печь.

Наверное, хребет алмазный
Себе он как-то нарастил -
Чтоб не прогнуться, не сломаться -
И лучше прежнего творил.

А может, кожа задубела,
Защитой стала для души,
И вроде панциря покрыла.
Ты защищен? Ну, так пиши!

Сама душа - не умерла ли?
Защищена - читай: в гробу!
Не оголенная - в могиле.
Поэту так нельзя - табу!

Он голышом остаться должен.
(Опять метафора, забудь)!
Поэт всем грозам подставляет
Лицо и трепетную грудь.

И сердце биться аритмично
И явственно совсем должно.
Иначе - через это сердце
пройти б отнюдь не все смогло.

Когда-нибудь беда настанет:
Поэт сорвется с облаков,
Растреплет крылья и, конечно,
Почувствует, что не готов...

Душа могиле не поверит -
Той, что при жизни в нем самом,
И вырвется наружу, к небу...
А он...(владеть бы языком!)

Сорвавшись где-то там с лазури,
Весь в кружевных своих мечтах,
Поэт расшибся об асфальт бы,
И не иначе - только так.

Я дал ему освобожденье.
Погиб восторженно, как жил.
Души летящей я не видел.
А тело слабое -убил.