чилийские белки

чилийской белкой быстролапой в клетке тёмной
кручу колёса день и ночь вперёд-назад.
она- ковчег мой, маленький и скромный,
под вечер появляются глаза

глубокие и тёмные лагуны,
мягка рука- скорей, давай же, гладь.
как жаль, что на решётке как на струнах
мне не сыграть.
семнадцать ей- и вот под вечер
с бутылкой красного появится поэт
большой, уверенный, широкоплечий.
погасят свет.
уйдут за стену, включат ноут громко,
но стонов не заглушит русский рэп,
я бешен, сломлен, выпотрошен, скомкан,
нелеп.
я в колесе ношусь со скрежетом до искр
и клетка ходит также как кровать.
устал- упал (бесславно) утро близко.
всё. спать.
он на прощание неловко поцелует,
она прижмётся лишь на миг к его плечу,
сидит скрипя карандашом рисует...
уже без чувств.

час проходит- звонит другой:
"как ты, солнце? пойдём гулять!"
торопясь, заденет ногой,
с губ прекрасных сорвётся:"блять".
и её не виню за это,
не настолько я белочномелок,
знаю что ненавидит поэтов-
любит только чилийских белок.