С двух неразноцветных берегов
Ты пытался,
может,
и не в шутку
Раскинуть цепи всех своих оков
Пытался быть счастливым на минутку.
С трёх парноперекошенных столов
К тебе слетались птицы,
злые,
может.
А с тех, других, несдвинутых веков
На небо улетали дымкой кожной.
Пусть ты не Шерлок
и не Фогг,
не Байрон,
И нет в душе твоей того огня.
Огня свечи, костра, златой медали,
И нет ни трубки,
ни часов,
пера.
Останешься, забудешься навеки.
Придёт весна, зима, наоборот.
А ты так и не будешь человеку
Раскладывать приманки.
Год за год.
Байрон, Фогг или Холмс
© Copyright: Лиса Томсон, 2016
Свидетельство о публикации №116112011779
Свидетельство о публикации №116112011779
Рецензии