Я – камень, грубая твердыня,
меня в руках перебирал
народ мой.
Дай мне снова имя:
валун, булыжник, минерал…
Я вынес горестную память,
в горе отбившийся монах,
я помню – как твердеет пламя,
не чувствую родства в камнях.
Когда-то белым человеком
я шёл – свободный и живой.
В зарницах огненного века
сгорел. И лёг на мостовой
костями в обречённом граде,
чтоб твёрже был чеканный шаг
несущих флаги на параде,
и тех, кто опустили флаг.
Я камнем аспидного цвета
в руке у родины забыт,
уложен, как сама победа,
и кровью до глубин омыт,
и немощен в своей печали,
и вымощен своей страной.
С собратьями и палачами
лежу неподнятой стеной.
И дух мой, заточённый в камне,
в покое в редкий час лежит.
Когда поёт вода, и к маме
босая девочка бежит.
(20.11.16.)
Собранное в камне
© Copyright: Елена Луканкина, 2016
Свидетельство о публикации №116112011014
Свидетельство о публикации №116112011014
Рецензии