Редеющий туман осенних вечеров,
Укроет мягким покрывалом травы.
Холод, чутко донесёт усладу снов,
Которым тень не строила преграды.
Могильный запах мчится ввысь,
Искрясь и превращаясь в звёзды.
Среди крестов прогнивших- рысь!
Так жаждет вновь согреть морозы.
Цветы исчахли от тоски осенней,
Где белый пепел покрывал костры.
Вдоль сих камней не бродят тени,
Они не живы,- но давно мертвы.
Призраки ноября
© Copyright: Антон Байшев, 2016
Свидетельство о публикации №116111909041
Свидетельство о публикации №116111909041
Рецензии