Старый музыкант или Симфония Мечты

Сметая пыль со старых клавиш,
Пальцы устроили незапланированный бег.
Смеяться никого теперь уж не заставишь.
Теперь не злобный клоун, а обычный человек.

Фрак безжалостно обглодан молью,
А грим давно уж обратился в пыль.
Сердечный стук в груди мне отдается болью.
На место сказки встала сумрачная быль.

Но нота первая уж испустила звук,
За ней вторая поспешила встать,
Старик не обратил внимания, как вдруг,
Он вновь, как прежде, начал вальс играть.

Огонь в камине или же в глазах?
Он греет душу деда изнутри.
Единственное что он смог тогда сказать,
"Гори, родной, пожалуйста, гори!"

Руки, будто в молодости, ощутили силу,
К лицу, как прежде приливала кровь.
Беднягу словно бы знаменье поразило,
Симфонию он начал писать вновь.

В ушах звенели только звуки фортепиано,
И пальцы старости не ощущали
Он улыбался глупо и нелепо, словно пьяный,
А руки бешено и лихорадочно играли...


В каминном свете виден старенький рояль,
А на полу исписаны чернилами листы
На клавиши прилег, в изнеможении дышал,
Старик, что написал симфонию мечты...