Когда стихи рождаются в ночи,
А ты не можешь их черкнуть в тетрадь,
Обида гложет изнутри,но ничего не поменять
И мысль растворится по утру.
Не вспомню я о ней уже
Тот чистый стих,
Что мог я написать
Остался лишь в забытом сундуке.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.