По веранде в Коктебеле
Вился виноград,
И поэты там сидели,
И вино, не лимонад
Наливалось в их стаканы,
А поэты были пьяны,
А они стихи читали,
Строчки были, как из стали,
Как из старой черной бронзы.
Вечерело. Пахли розы.
Словно сон, шумело море.
Были яростные споры
О любви, войне и власти
И о всяческих напастях.
Барды в Коктебеле пели,
Были вроде не при деле.
Хорошо как в Коктебеле!
16.11.2016
В Коктебеле
© Copyright: Израил Нутов, 2016
Свидетельство о публикации №116111905751
Свидетельство о публикации №116111905751
Рецензии