Меня художник рисовал,
Выписывал изгибы
И, как ни странно, начинал
С подола Артемиды.
Лохматая стою, любуюсь,
Как вырастает силуэт.
А кисть рисует и рисует,
Словно слагает стих поэт.
И вот, уж, лик на шее тонкой:
Лицо спокойно и свежо…
Так благородно все и скромно:
«Шерше ля фам» , «Марсель», «Пежо».
Или «Афины», «Боги», «Греки»,
Копна волос на голове
Закручена прической крепко…
Я иль не я?
Кто скажет мне?
Стою и плачу от восторга.
Слезой досада, зависть, грусть…
Облагородил муж кого-то.
Пусть не меня.
Другую пусть.
Бывают же на свете дивы –
Совсем не дивы по нутру:
Они спесивы и красивы,
Еще ленивы по утру.
Но им везет:
Их любят, холят,
На маникюр в салон ведут,
Заботятся, дают им роли
Богинь и в жены их берут.
Да, рисовал с меня портрет.
А получился кто? –
Секрет!
Секрет - книга снов
© Copyright: Наталья Астрелина, 2016
Свидетельство о публикации №116111900504
Свидетельство о публикации №116111900504
Рецензии