2. Секундант Из цикла Поэт, поэзия и я

Хожу среди людей обычных.
Они живут, и им легко.
Они работают, гуляют,
не чуя собственных оков.

И только я увидел нечто,
Я понял в жизни кое-что.
Ведь я убил его - Поэта.
А сам я, спросите вы, кто?

Мы были, кажется, друзьями.
Я уважал его талант.
Он был изящным рифмоплетом,
Он был совсем не дуэлянт.

Мне нравилось ходить с ним в ногу,
обедать вместе и болтать,
Следить за взглядом отрешенным,
Рожденье рифмы наблюдать.

Я точно знаю, что он делал,
Кого любил. о ком скучал.
Какие сладкие восторги
В любимых людях пробуждал.

Я сам седлал его Пегаса,
Кормил, и чистил, и поил,
И у подножия Парнаса
Сам караулил и молил.

Молил богов: "Свободу - слову!
Мой друг - глашатай Красоты.
Он посвящает вам, нетленным,
 Свои чудесные мечты!"

И боги признавали гений,
Который редок меж людей:
Рождается лишь разв столетье,
У тысячной из матерей.

И вся природа признавала,
Что лучше зеркала, чем он,
Нигде еще не увидала,
И красовалась упоенно.

Умел он в капельке росы
Увидеть лета ликованье,
В снежинке - тайны всей зимы,
Читал по звездам грез названья.

А в простирании небес
Поэт мой видел шелушинку,
Что отделилась от зерна
И полетела, как пушинка.

Когда Поэта оскорбили
Цензурой или плагиатом,
Насмешкой, нищетой, бесчестьем -
Я оставался ему братом.

- Мой друг, ты думаешь. ответить?
И я, законы чести помня,
Сказал: "Ответить непременно!"
Зачем? Я - пень, я - олух. Чтоб мне!

Ведь сам-то я мишенью не был.
Я сам лишь заряжал мушкеты.
Я не шагал навстречу пуле -
Шаги я мерял, ставил меты.

Я познакомился с приличным
И очень умным человеком -
За разговором коротали
Минуты, что казались веком.

Он был серьезным, суховатым.
Как Пушкин говорил, педант.
Простыми темами, словами
Владел такой же секундант.

Вот это нас и подружило.
С ним было просто говорить.
Мы в стороне от НИХ стояли,
Мы не мешали зло творить.

Но я же знал его натуру -
Его, Поэта моего.
Ведь он такой любитель жизни,
Что не отнимет у ТОГО.

За разговором о продуктах,
Деньгах, о том. что бед - вагон,
Я не подумал, не заметил,
Не проследил: стрелял ли ОН?

Порвал мне выстрел чувство жизни.
Я посмотрел: Поэта - нет.
И не вернется, не вернется
Тот, кто делил со мной обед.

Соперник с опытом отменным
Мушкет горячий положил.
Надушенный платочек вынул,
Протер лицо. Он жил. Он жил!

Я благодарен - да - убийце.
Он показал своим лицом,
Таким бездушно-повседневным,
Каким я вышел подлецом.

И этот тип, с кем говорил я,
Простился дельно и ушел.
Я оставался рядом с другом,
Который лихо рифмы плел.

Потом я слышал сожаленья:
Какой поэт погиб случайно,
Какая дура эта пуля -
И лучше нет беседы чайной.

Я просыпаюсь. И на службу
Иду проторенной дорогой.
на деньги в дом несу съестное:
Не то чтоб мало, но не много.

Вот и последняя граница.
Поймите же, как надо, это:
Нет наказанья преступленью,
Ведь я убил в себе Поэта!