Всё то, что не получится,– я смело зачеркну,
Лиловыми чернилами замажу понадёжней.
Никто и не увидит сквозь эту пелену,
Что я всегда пытался казаться осторожней.
Старался быть сложнее, чем есть на самом деле,
Развязывал ботинки и бегал босиком,
Кричал вдогонку птицам, которые летели,
Всегда боялся грома, любя за это гром.
А времечко упрыгает к щемящему покою,
И фатум всё расставит на нужные места:
Отвалится замазка, налепленная мною,
И вновь моя картина окажется чиста.
Мне не нужна реальность – придумывать я мастер.
Могу быть ангелочком – могу и подлецом.
Какой-нибудь мальчишка достанет свой фломастер
И чёрными цветами раскрасит мне лицо.
Измажет, изуродует, расскажет всё, как было,
Он прав в какой-то мере – чего там говорить!
И я несу в руках весёлые белила –
Мне хочется до боли его опередить.
17.10.2002
Про художника
© Copyright: Сергей Попиков, 2016
Свидетельство о публикации №116111910529
Свидетельство о публикации №116111910529
Рецензии
