Мы сменяем ушедших — так надо,
и тоскуем по старой любви.
А на столе плесневеет хлеб,
и никто не убирает его.
Мы не видим, что дышим сегодня, —
мы живём, как во сне, наизусть.
Совершаем ошибки, не ведая завтра,
и в этом безумии тонем.
А в конце мы себя убиваем —
выдираем горячее сердце,
чтобы больше не билось оно,
чтобы нам не болеть никогда.
Плесневелый хлеб
© Copyright: Елена Гильденберг, 2016
Свидетельство о публикации №116111910460
Свидетельство о публикации №116111910460
Рецензии