О грусти и рубахе

                Добрава
             Грустит поэт http://www.stihi.ru/2016/11/16/11371

              Грустит поэт. Грустит красиво, как художник...
              Он грусть свою лелеет в строках на листе.
              Он ставит много бесконечно  грустных точек,
              Как будто пишет звезды на холсте...
                _\_\_\_\_\_\_\_\_\_\_\_\_\_\_\_\
              ...Быть может, этот "ларчик просто  открывался"?
              Секрет такой ... да никакой и не секрет!
              Он в том: что у рубашки ворот оторвался,
              И вот, увы, с утра нет настроенья... Нет!   

--------------------------------------
Грустит поэт. А как тут не грустить поэту?
Как эту грусть в своих стихах не отразить?
С утрА - непруха, от которой спасу нету,
и душу будто кто-то вывалял в грязи...

Поэт грустил, поэт глядел на Музу косо.
Мол, ты, шалава, где-то бродишь по ночам.
А та спала, не внемля просьбам и вопросам.
Таких вот "муз" поэт доселе не встречал...

А как писать стихи с банальности обычной?
Не вдохновляющим, не ярким был рассвет.
Писать стихи без темы - просто неприлично.
Надел рубаху он, а... пуговицы - нет!!!

Вот это да! Не зря храпела Муза рядом,
освобождая мозг от всякой чепухи.
Нет ЦЕЛОЙ ПУГОВИЦЫ! Это ль не награда?!
И как об этом, братцы, не писать стихи?

И полилась строка, и рифмой заблистала,
И благородством засиял поэта лик!
Нет целой пуговицы - это так немало,
а тут, в придачу, оторвался воротник!!!

Такой удачи не бывало в белом свете!
рукав отпал  (вдобавок ли к воротнику?)
Теперь, конечно, мир узнает о поэте,
боготворя шедевра каждую строку...

Поэт ваял, писал без устали и страха,
стучал по клаве, аж подпрыгивала мышь!
Вот, что умеет делать старая рубаха,
когда маразм, когда на пенсии сидишь...