Стокгольм - Санкт-Питеру физкультпривет!

      - рок  триединый -

                I.
Есть ли альтернатива
Или альтернативы нет,
Если тебя ретиво
Милиция и  Нобелевский комитет -
Ищут одновременно?
Куда – бежать?!
От кого прятаться?
Кому сдавать
Тело и душу вечную?
Вот вопрос!
Не майтесь, грешные:
Ответ - не найдёшь...
Потугам-чаяньям -
Физкультпривет!
О как отчаянно
Милиция и Нобелевский комитет
Ищут словно пропавшего
Средь угро-финских болот
Того, низко павшего,
Что здесь живёт
(Худой и бледный весь, как спирохет;
А что поделаешь? Альтернативы нет!),
Меж  храмов, статуй и среди стихий,
Того, кто не трудится,
А пишет стихи.
Пишет-пишет-пишет
Стихи!
Не трудится,
А пишет стихи.
Стихи, стихи.
Среди болот
И стихий!
Вот именно:
Среди болот!
Ну разве
Не идиот ?
Конечно, он ненормальный!
Конечно, он явный дебил!
Сомнительно и с моралью.
Недавно вдруг попросил
Грустную эту клячу,
Что здесь «природой» зовут
(А как её звать иначе,
Если такой статут?),
Да, попросил очень странно:
«О мхов и туманов мать!
Хочу я нежно и страстно
В губы тебя целовать,
Чтобы скорей  родила ты
Невскую Белую Ночь!»
Такие у нас дебаты
Средь финских болот и коч...
Короче, в свете морали
Жук, антр-ну, ещё тот:
Видимо, бисексуален
И, рупь за сто,-  идиот!

               II.

Сержант – воплощённое Право.
Суров, словно Страшный Суд.
Почти что бомжа, и правда,
В дежурку к нему ведут.
И он говорит, служивый,
Насупив русую бровь
И видя  одни лишь жилы,
Да малость под носом кровь:
«Эй  ты, животное?
Где
Твой -
Завод?»
«Я не работаю...»
«Рот-позарот!
Ты – тунеядец, блин?
Или ты – псих?!»
«Моё призвание – писать стихи.
Без  рифм и тропов я 
Умру, сержант.
Прости: растоптан я,
В углу зажат
Гигантской массою
Созвучий, слов.
Они и каторга,
Но - и Любовь...
О боже, боже мой,
Какой язык:
И парк  ухоженный,
И в гневе бык!
Я словно рыба в нём,
Но и тону :
Ночами – плаваю,
А днём ко дну
Иду, опутанный
Цепями рифм.
И лишь попутный мя
Спасает риф...»
«Ишь  как расхрюкался:  язык – метла!
А кто полезные  стране  дела
Все переделает, ты думаёшь?
Стихов и Пушкина не перечтёшь!
Короче, кончили мы всякий трёп.
Откроешь варюшку – получишь в лоб.
Увижу с ручкою -  считай писец:
Всё – демократиям пришёл конец!
Нам же Америку,
Блин, догонять...
Ты можешь веником -
Хоть помахать?!»
«Могу. А  можно мне,  ведь я же псих,
Расставшись с веником, - писать стихи?
Я мышкой серою 
В углу приткнусь.
И мне поведает
Святая Русь...»
«Э-э, что мелешь, блин? Ты не эсер!?
Какая «Русь»  ещё?  СССР !
Скорей  за веником  в ЖУ спеши -
И вдоль по Питерской давай чеши!»
В зарю туманную ментов наряд
Ушёл. Вдоль Питерской он  мёл подряд:
Чтобы Америку  быстрей догнать ,
Поэты веников должны махать...
А ночь над Городом,
Как день, светла!
Пришла, негордая,
Метлу взяла .
Шепнула на ухо:  «Коль ты поэт -
Пиши,  болезный мой.  Базара нет.
Пиши,
Родимый мой! 
Базара -
Нет...»

            III.

«Аллё? Я – Швеция:
Я швид-король.»
«О, новый бешеный!
Ну-ну, яволь:
Полтава слушает. Я Брюс Репнин!
Ты, если чокнутый, быстрее, блин!
Забыл, как били вас полки Петра?
Короче – слушаю. Гип-гип  ура!» -
Сержант  восторженно
Орёт в сети:
Понять не может он,
Что посетил
Дежурку-мусорку 
Сам швид-король.
«Давай,  укушенный:
В трубу – яволь!»
Там чуть замешкались.
Но лишь слегка.
И «новый бешеный»
Продолжил так:
«Стокгольм шлёт Питеру
Большой привет!
У нас прекрасный ваш худой поэт.
Ему мы Премию
Как раз даём.
Но что он с веником –
Мы не поймём.
Он держит веник тот,
Как будто жезл!
И утверждает что
Не может без:
«Поскольку надо мне,  коль я поэт, -
Мести все улицы. Базара нет!»
Не можем также мы и то понять,
Зачем Америку вам догонять:
Неужто только для, чтоб ваш Талант
Стал в той Америке лишь эмигрант?
Да! А ещё нам ваш Поэт твердит,
Что за Россию-де Господь сам бдит.
Вот почему, мол, он, когда умрёт, -
К  фам на Васильевски  лежьять придот...»
К нам на Васильевский лежать придёт?
К нам
На Васильевский
Лежать
Придёт...
Прости нас, Господи, прости, Отец.
Мы тоже поняли всё наконец:
Не тунеядец он, не паразит,
А дивной рифмою сердца разит.
А дивной
Рифмою
Сердца
Разит!
Короче: овцы мы – вот весь ответ.
Теперь читаем, блин, базара нет.
Короче:
Овцы мы -
Вот
Весь
Ответ!
Теперь
Читаем,
Блин.
Базара -
Нет !