В музее Пушкина

Я вижу кровавый бархат
И пистолеты на нем.
И словно мне в сердце спустился
Страшно тяжелый ком.
Из этой изящной игрушки - почти,
Убили гения, певца любви и красоты.
Патриота, поэта,  России душу
Вечного бабника и озорника.
Мальчишку взрослого, какого не знали века.
Я не могла даже вздохнуть,
Сердце совсем не билось,
Здесь, на Фонтанке,
В последний путь
Тело телегой его вывозилось.
В длинной белой рубахе
На  измятом соломенном ложе.
И снежинки падали и  не таяли
На его смуглой коже.
Это как-будто было вчера,
Так остро потерю чувствую.
Из зала в зал прохожу, не дыша,
Что гид говорит ,не слушаю.
Я его вижу - лихорадка в глазах,
Спутанные курчавые волосы.
Смертельная боль и его тоска
И Натальи уложенные косы.
Женщина - вечная тайны игра,
И разрушитель смертельный.
Ты взял ее с азартом игрока,
Не зная - это выигрыш твой последний.
Безмолвно на портрет я их смотрю,
В далекие прошедшие столетья.
Я вижу красоту, любовь, мечту,
И наказанье страшное за это.
Но как осталось много от него-
Такой поэзии миры ещё не знают.
Недаром  его  славное чело
Так долго памятники украшают.
У ног его всегда лежат цветы,
Они свежи, они благоухают.
Как его детские и взрослые мечты.
Кто из живущих ныне - это знает???