Поэма современнику

В каноэ просверлили дырку
В заливе брошенных китов.
Собранье петухов и их кур
Во храме мартовских котов.

Организатор щуплый встал,
Залепетал неторопливо,
Но в кофе гуща не густа,
Его поэзия простыла.

Кофейный мальчик без идеи –
Помола грубого ожог,
Студентик генной лотереи
В Берлине от дождя промок.

Глотай поглубже слов концы,
Чтоб утонуть в соплях дождя.
Его собор – горящий цирк,
Шатер простывшего вождя.

Библейский парень, как утак
С кусочком яблока во рту,
В окно глядит на свой бардак,
Что Ева сделала вокруг.

Тихий голос без размера
В нос бубнит совсем уныло,
Монотонно и не смело,
Будто тина тихо всплыла.

Словно врач зачту учтиво,
Ручку у листа держа:
«Поэтесса вроде мило,
Но потом, загрохоча,

В крике ищет выраженья.
Чувство важности – оно
Признак малоуваженья;
Развивается давно».

Черная вуаль на звере
Натянула тенью мрак,
Убеждала нас поверить
В опыты в своих стихах.

Перемудрила мудреца,
Метафоры свои вставляя.
И силлогизмы без конца
Прохладу жизни вызывают.

Ей холодно, когда всё тлен,
Звучит стих Анти-Бродский.
Её друзья – её же плен,
Как Питер Пэн заморский.

Читка за читкой, маршал Борис.
Рубит в капусту он свои строчки,
Мастер фристайла, слова – редис,
Словно прокиснувший Маяковский.

Наш лидер мысли лекционной
Зовет друзей своих Володей,
Ведет расстрел всех неугодных,
А трупы глубоко в колодец.

И алкоголем женских писем
За день наполнился сполна;
Стихов на тему: «он же спит с ней!»
Нас в океан снесла волна.

Сбивается поэт в стихах,
И музыка не помогает,
Размеров не было в веках,
Фанаты лестно подношают,

Как старику, ведро воды.
За все года один вопрос:
«Стихи ты пишешь от балды?»
Ведь тайный сад совсем зарос.

Лесной народ стихи поёт,
Но наш читает песни леса.
Эльфийский стихни полиглот!
Нет минуса, есть плюс лишь вместо.

Читать под музыку – читы,
За ней поэзию не слышно.
Хоть побуждения чисты,
Но музыка в ней будет лишней.

Безруковых Сергея тени
Есенина лишили рук
И, разбивая смысла стены,
Порочный замыкают круг.

Тошнит от ядовитых слов
И хочется блевать под стол.
– Официант, подайте ствол!
Мои мозги – на грязный пол.

Не стыдно ли читать стихи
От автора, который в зале?
Коверкать рифмы слов иных,
Где через слог карьерный залежь?

Унылый взгляд, унылый слог,
Лишь пунктуации ошибка,
Речитатива штиль заглох,
Совсем иссохнувшая рыбка.

Вот мой противник смысловой,
Она прельщает всех поэтов.
Ведь графоманов боевой
Защитник, атаман валетов.

Писатели, поэты тускли
При их переплетении,
И, расширяя свои мюсли,
Предел поэтов – тернии.

В заливе я смотрел на лодку,
Что медленно брела ко дну.
Где кит, орудуя всей глоткой,
В каноэ трещину проткнул.