Он убегал

Он убегал от горя и обиды,
От мира, что его не принимал.
Бежал быстрее, чем олень подбитый…
Он убегал от человека, что его предал.
 
Он многим открывался, верил многим,
Почти чужих «Родными» называл,
Он каждого второго убивал тревогу –
Так о своей тревоге часто забывал.
 
Он душу открывал, в неё ему плевали.
Но верил он, что в мире люди есть.
И девочки одной глаза всегда сверкали,
А для него… То был небесный свет.
Влюбился он. И сделал смыслом жизни
ТУ, которой он стихи свои писал.
ЕЁ улыбка лучом света брызнет
По темноте души его… Пропал…
ОНА ушла из жизни спустя время –
Он музу и смысл жизни потерял.
И чувства выразил он ЕЙ в своей поэме
Последней. Без НЕЁ он умирал.
 
Он прыгнул вниз. Он думал, что поймают.
Внизу его поймать мог лишь асфальт.
Никто не знает, как поэты погибают.
Их сердце бьётся на осколки, как хрусталь.
Он вниз летел свободно, словно птица.
Он в этот миг почувствовал себя
Влюблённым заново. Он заново родился.
Он вспомнил ТУ, которая ушла.
Он приземлился. Вой сирены… Крики…
И слёзы на том месте бы пролил любой.
Разбито тело, а в крови играют блики…
Никто не знал, что был он мёртв давно душой.
 
 
Он улетел от горя и обиды,
От мира, что его не принимал.
Упал он вниз, словно орёл подбитый.
И верил, что не зря он погибал.