Сорт

Все осколки льда,не растопит свет,
Будущих приветов,прошлый силуэт.
Вы ушли,а он,чешется во мне,
Каплей лживых фраз,в обветренной губе.

Я ваш личный сорт,выведенный вами,
В годы молодые,тополиных улиц.
Я смеюсь и плачу,от своих названий,
Вы меня открыли.Пророс и ускользнули.

Так вот я и рос,с книжкою на левом,
Но тогда еще,даже и не думал.
Что в дальнейшем всюду,выпадет мороз,
Какого б на себя,не примерял досуга.

Я молча вас комкаю,в своем плодовом сердце,
Клянусь себе и лгу,смять сил хватает.Снова...
Разгладив достаю,останки теплых стержней,
Приклеиваю строки,коль сорт пустоголовый.

Я никогда не жил,в огромной женской ласке,
А чувство материнское,святое и не троньте.
Вы рвете лепестки,красивая до тряски,
И бесит,бесит,бесит звучащее"Хороший"

Ох как бы до корней,не пропитаться злостью,
Не сгнить,да не испортиться,душою от нее.
И как бы камень в вас,с отчаяния,не бросить,
И не схватиться против,слов лживых за цевье.

Ведь можно перегнив,в урода превратиться,
Но прежде злом своим,повымазать людей.
И бросить в безысходное,падение жизни смыслы,
С той самой детской книжкой на плече.