Заболел собой
Они прекрасны.
Порть их ложью,
Так они безобразны.
Я хочу увидеть,
Как они несчастны.
Вспоминаю те места,
Но лезут в память стены.
Вены затираю солью,
Они теперь, как питоны.
Я хочу их согреть,
Ведь цвету смерти подобны.
18.11.2016
Свидетельство о публикации №116111810785