покачивая свод небесный,
пил содовую и небесный ром,
гром бился шариком в зеро,
поток летел почти отвесно
на осень - посеревший шелк,
на оторопь людей спешащих,
на суету, что вечно тащит,
где все без нас так хорошо,
и руль держа, как поводок,
глаза такси во тьме мерцали
расставшихся соединяли
сквозь улиц льющийся поток
холодный фронт
© Copyright: Сергей Круглов, 2016
Свидетельство о публикации №116111705390
Свидетельство о публикации №116111705390
Рецензии