Очень трудно быть героями романа,
К черту, Постум, и кофейни, и пробирки!
В ноябре кругом мерещатся изъяны,
И в расстроенной душе латаешь дырки.
Сколько листьев на твоих ветвях осталось? -
Низкий клен в окно стучится осторожно.
Знаешь, Постум, эта осень - словно старость.
Все стареют, удержаться невозможно.
Это жизнь. Вином не лечится простуда.
Ничего, переживем. Хандра - не горе...
Зябкий вечер. Чайки крик из ниоткуда,
И гудит внизу неласковое море.
Второе письмо к другу
© Copyright: Юлия Переплетчик, 2016
Свидетельство о публикации №116111704383
Свидетельство о публикации №116111704383
Рецензии