Ни О Чём

Восемь лет ходил от компа до чужих компаний,
где девицы орали «здраве» или «кампай», но
ни одна не клала в угаре голову на плечо.
Только небосвод с землёй оставался спаян.
Всё что было – стабильное «ни о чём».

Это как глазами Лавкрафта смотреть на звезду Алголь, и
раны обрабатывать
топовым алкоголем,
на несущей стене выписывать мантру Ом.
Все разбеги счастья, этапы горя,
всё это – огромное «ни о чём».

Восемь лет ходил по границам войны и страха,
я искал смысл в бездарях, после – просто в странных, -
то себя терял, то друзей, то дом.
Горы и года, города и страны –
всё являло собой привычное «ни о чём».

Это будто кричать в небеса до рассвета: «кто я?»,
это будто штрих к портрету
лирического героя,
это будто вместо мата воскликнуть «чёрт!».
Это сук твой пилит, могилу роет
бесконечно приставучее «ни о чём».

Я учил латынь, польский, после – квенью,
оставлял зарубки ножом на венах,
чтобы помнить о том, что ещё влечёт.
Да, я верил, серьёзно, взаправду верил:
на земле есть что-то больше, чем «ни о чём».

Но когда у мира разом все кости хрустнут,
я приду на границу времён. Без грусти
я скажу уроду, что к Вселенскому серверу подключён:
ну давай, устроим перезагрузку,
этот мир – кромешное «ни о чём»,
да святится имя твоё, ни о чём.