Прости, мой друг,не наша в том вина,
Что мы с тобою постарели,
Посеребрились волоса,
Что в голове шумят метели,
Глядят глаза как сквозь туман,
Походка уж совсем иная,
Везде мерещится обман
И всё на свете раздражает...
Уже подняться и пройти
В нас возмущенье вызывает,
А всё, что встретится в пути
Мы бесконечно осуждаем.
Мы осуждаем и брюзжим,
Что здесь не так, что тут не эдак,
И где то в памяти храним
Портрет той жизни,где жил предок...
Мы всё пытаемся вплести
В жизнь что сегодня за окном
Тот старый двор, где лет пяти
Играли мы с тобой вдвоём...
Но жизнь прошла, промчалось время
Как будто пуля у виска,
Летит неделя за неделей,
Пришли другие времена...
Другие времена
© Copyright: Раис Бекметов, 2016
Свидетельство о публикации №116111701839
Свидетельство о публикации №116111701839
Рецензии