Ноябрь промозглою тоской
Всё очернить успел постыло,
Холодной, грязною рукой
Проклятье наложил уныло;
Берёзки, избы, трав ковёр
Окрасил тёмными тонами,
И рыжий пёс сменил колёр,
Покрывшись бурыми пятнами…
Осталось только волшебство
Свирелью летнею приветной –
Гроздь винограда – божество –
Янтарью нежной, безответной…
В ночи претихою свечою
Горит в фамильном хрустале
В устах нектаром – всем собою
Напоит ветром на крыле.
Виноград
© Copyright: Олег Бессонов, 2016
Свидетельство о публикации №116111509235
Свидетельство о публикации №116111509235
Рецензии
