***

мне плохо,Родя.
я разрубила свою душу топором
и совершенно случайно задела руки.
я не буду больше писать,
забуду,что значит вдохновение,
научусь глотать спирт залпом,
чтобы сжечь себя изнутри.

мне плохо,Родя,
дай мне совет,
как не сойти с ума,
когда вокруг сплошь мелодии смерти,
а глаза заплывают молочным питерским туманом.
я не дойду до дома,
ведь у меня его толком-то нет.
я не найду выхода из круговорота
слез и бессмысленных метаний
с места на место.

Родя,я будто бы в коме,
в самом ужасном сне,
где не могу дотянутся заледенелыми пальцами
до входной двери,
чтобы сбежать,
бежать без оглядки
от мрака и тени.
но ,черт , вновь и вновь спотыкаюсь.
я лежу,задыхаюсь,
хватая рваными губами молитвы,
каюсь.
я истошно кричу,
до потери сознания.
мои слезы-лава.
вскоре они засохнут и,пожалуй,только тогда
я пойму,что значит быть
заключенной в страдания.

осталось лишь подняться в четвертый этаж
и вдохнуть всю нищету и бедность
наших умов,
что сказывается на моем лице
болезненной бледностью.

почему столь горька наша участь,
Родя?
ты ,верно,и сам до конца не осознаешь.

как же я хочу быть всего лишь
чернилами на старой бумаге,
растекаться по книге словами,
жить в пыли твоего Питера.

часы остановятся на 11:00,
четвертый этаж опустеет,
потускнеют фонари и лампады,
а где-то вблизи,
под твоими окнами,Родя,
будет лежать недописанная книга.
чернила буду стекать слезами
с пожелтевших страниц,
выклеванных гадкими птицами.