Гремит весенняя сансара
и заедает тонкой спицей
над плохо смазанной ключицей.
Во мне нет больше мест удара.
И после день - как в новом платье,
Лишь голова, не вняв веселью,
болит, как будто бы с похмелья,
да портятся стихи некстати.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.