17-ть

Я боялся резать вены в кровь,
Я хотел ей написать стихи
Про любовь.

Но стихи не получались сосем,
Не был я тогда поэт,
Были только вздувшиеся вены,
А любви нет, да нет.

Время бежит, летит, уносится,
Остается чуть- чуть.
Моя любовь наружу просится,
Назад не впихнуть.

Расхожая рифма- страданья, да грехи,
Всё, как всегда, повторится опять,
Не научился писать и стихи,
А уж любви где взять.


Рецензии