Жизнь - дорога, ставшая домом

               
Игра с бесконечностью –
Вечный путь в никуда,
Словно бег по млечному
Только без оглядки назад…
Вечный бег по острию
Внизу с битым стеклом ,
Будто на пустом острове
Отныне построен мой дом…
А внутри тишина и эхо –
Отголоски моей пустоты,
Окутанные серым мехом -
Теплом ушедшей  мечты.
Мой дом без единого,
Без самого малого окна,
И теперь, знаю, отныне я
Навеки в нём буду одна.
Мой дом почти каменный
И почти картонный порой,
Находящийся в пламене
Под неоново-томной луной.
А в саду переплетаясь,
Живут шиповника кусты,
Где лепестки свои теряют
Покровом кроваво-густым.
И крепостью сумел стать
Этот самый картонка-дом
И если бы решётки снять,
То я смогла бы жить в нём.
И стал бы даже ароматом
Излучаемый запах земли,
Пропитанный когда-то ядом
От сока литосферных плит
И уже о большем мечтать
Совсем стало делом пустым
Очень жаль, что передать
Свои стены придётся другим
И снова всё по накатанной -
Те же течения жизненных рек
И, прощаясь с ароматами,
Я прикрываю кончики век…
А ведь когда-то бесконечной
Мне жизнь-дорога казалась
И смело бегая по встречной
Я с судьбой во что-то играла.
А теперь и острие стало
Всего лишь ватным комком,
Жаль, я поздно узнала,
Что кто-то жил  в доме моём